La vanidad se salva a sí misma
Por: David Toloza
Existe una forma particularmente vulgar de generosidad que no merece siquiera el nombre de caridad. Se trata de esa ostentación moral en la que el individuo, lejos de obrar por compasión auténtica, actúa impulsado por una necesidad casi patológica de confirmarse a sí mismo como criatura virtuosa. No es el sufrimiento ajeno lo que lo mueve, sino el deseo de contemplarse en el espejo de la admiración pública. Y en esa contemplación encuentra, por un instante, la embriaguez de sentirse superior a la masa ordinaria.
El terremoto en Colombia ofreció, una vez más, el escenario ideal para este teatro de la bondad. Mientras las familias damnificadas buscaban refugio, agua y un techo provisional, una legión de almas sensibles se precipitó a las redes no tanto a auxiliar cuanto a exhibirse. Cada donación, cada caja de víveres, cada gesto de “solidaridad” debía ser fotografiado, etiquetado y publicado con la solemnidad de quien consagra un altar. Porque, digámoslo sin eufemismos: el verdadero destinatario de su munificencia no eran los damnificados, sino el espejo de la opinión pública. El like, el comentario embelesado, el “¡qué corazón tan grande!” se convierten en la verdadera recompensa. La desgracia ajena funciona, en este esquema, como un pedestal convenientemente disponible.
Hay en todo esto una sofisticada forma de autoengaño. El individuo se convence —o prefiere convencerse— de que actúa por pureza de intención. Se envuelve en el lenguaje de las “buenas vibraciones”, de la empatía colectiva, de la humanidad compartida. Y sin embargo, su conducta traiciona el discurso. Si la ayuda fuera genuina, bastaría con realizarla en silencio. La virtud auténtica, como bien sabían los antiguos, no necesita publicidad. Pero la virtud de nuestros días parece incapaz de existir sin testigos. Necesita el aplauso. Necesita que alguien diga, con tono conmovido: “¡qué persona tan buena!”. Sin ese eco, el acto pierde su sentido. Se diluye. Se vuelve, para el actor, casi inexistente.
Uno podría objetar, con la ingenua buena fe de quien aún cree en la pureza de las intenciones humanas, que al menos se ayuda. Que el resultado material —la comida entregada, el dinero donado, el techo improvisado— justifica el medio vanidoso. Es un argumento seductor, casi piadoso. Pero es también un sofisma. Porque cuando la ayuda se convierte en contenido, cuando el dolor ajeno se transforma en material narrativo para el propio currículum moral, algo se corrompe en el acto mismo. La persona que recibe deja de ser sujeto y se convierte en accesorio. En decorado. En prueba viviente de la bondad del benefactor. Y esa inversión de roles —donde el necesitado existe para que el generoso se sienta generoso— es, en el fondo, una forma refinada de desprecio.
Hay, además, una dimensión casi cómica en el fenómeno. Observamos a estos salvadores de ocasión con la misma mezcla de fascinación y hastío con que se contempla a un actor mediocre que, tras cada escena, se vuelve hacia el público esperando el aplauso. Su gesto es generoso, sí, pero también ansioso. Hay en él una prisa por ser vistos, una necesidad de anticiparse a los demás en la carrera por la santidad digital. Y en esa prisa se revela la fragilidad de su virtud: no es sólida, no es serena; es frágil, dependiente, casi histérica. Necesita ser alimentada constantemente con reconocimiento externo. Sin él, se marchita.
No se trata, por supuesto, de negar que existan actos de generosidad auténtica. Los hay, y suelen ser silenciosos, discretos, casi avergonzados de sí mismos. El que realmente ayuda no necesita subirlo a Instagram. No necesita el hashtag. No necesita que le digan que tiene un corazón grande, porque ya lo sabe —o, mejor aún, porque no le importa saberlo—. Su atención está puesta en el otro, no en el reflejo de sí mismo. Pero esa forma de caridad es, por desgracia, menos ruidosa y, por tanto, menos visible. Mientras tanto, el espectáculo de la virtud ocupada continúa ocupando el escenario.
Así, la desgracia ajena se convierte en el pedestal desde el cual estos “salvadores de buenas vibraciones” se contemplan a sí mismos con conmovedora complacencia. Y uno no puede evitar preguntarse, con cierta melancolía aristocrática, si alguna vez han experimentado el más mínimo escrúpulo al convertir el dolor de otros en el decorado de su propia imagen. Si alguna vez, en la intimidad de su conciencia, han sospechado que su generosidad no es más que una forma elegante de alimentar el ego. Si alguna vez han sentido, aunque sea por un instante, la vergüenza de necesitar tanto el aplauso.
Probablemente no. Porque el autoengaño, cuando se practica con suficiente habilidad, termina por resultar convincente incluso para quien lo ejerce. Y así, envueltos en su propia ficción de bondad, continúan su labor de salvadores públicos, convencidos de que el mundo les debe gratitud por el favor de su presencia moral. Mientras tanto, quienes observamos desde cierta distancia no podemos sino sonreír con una mezcla de lástima y fastidio. Porque hemos visto el truco. Hemos visto el mecanismo. Y una vez que se ha visto, resulta imposible volver a creer en la pureza del gesto.
La caridad, cuando es auténtica, no necesita testigos. La que los necesita con tanta urgencia, quizás no merezca el nombre que se le otorga.
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